Est-il blond ?
Roux ? Est-elle brune ? Et ses cheveux sont-ils longs ou
courts, lisses ou bouclés ? Porte-t-il une barbe ?
A-t-elle des lunettes ? Est-il petit, rondelet ? Est-elle
svelte ? Et ses vêtements ? Comment ses vêtements ?
Nous ne savons rien de lui, d'elle. Même pas son nom, ni la forme de
son visage, ni ce qu'il fait dans la vie, ni ce qu'elle a fait
jusqu'aujourd'hui. Nous ne savons rien, pas même peut-être si
c'est une fille ou un garçon. Lui aurions-nous dit bonjour, quelques
mots, si nous l'avions croisé ? Ne l'avons-nous pas croisé,
lui ou qui lui ressemble. Et soudain une fatalité nous le fait
frère, nous la fait sœur. Son absence brusque nous laisse vide et
transis. Deuil indéfinissable, profond durable. Parce qu'une
fatalité humaine, brute, l'a désigné de son sceau de sang. Petit
frère, petite sœur, par centaine, nous nous souviendrons.
